Le désir fou de danser.

Je m'ennuie profondément. Un ennui qui dévore tout sur son passage, des heures du matin à l'aube, aux heures du soir au couché du soleil. Je ne sais plus comment panser ses aiguilles qui défilent mais qui ne retiennent plus mon attention. Je vis dans les livres qui me donnent la gerbe, et dans l'encre noire qui danse devant mes yeux. Oui, c'est vrai, tout ça devrait me plaire, tout ça devrait me donner l'envie de continuer. Mais non. Parce qu'eux ne font plus d'efforts: je continue de vivre dans Le désir fou de danser, de vivre, et de répondre à mes propres interrogations.
Je n'en peux plus.