Plume.

Je me perds. Au loin. Dans les autres. Dans la solitude. Je ne sais plus.
Peut-être parce qu'on a vite fait de se faire mal, soi-même. Peut-être parce que tout se fait vite. Parce que sans doute je suis rattrapée par les mots. "La poésie c'est le bouche-abîme" (REVERDY).
Sur les plages, je me souviens des mots, des rires. Vents de souvenirs. Mon corps mange, et défèque ce que je ne veux plus. Corps. Yeux. Mains.
Tu me manques. Au loin. Comme on voudrait regarder les gens. Comme le chat. Comme lorsqu'elle dit que Michaux n'était que drogué. Avec le restrictif. Et Plume, mon plume alors? Je veux que tu me supportes. Au loin, comme de près. Dans les moments de joie. Avec ton duvet sur le corps. Que tes ailes me supportent. Qu'elles m'aident à avancer. Aide-moi, encore. Encore. Encore.

[playlist: Mathilde- Brel / Avec le temps-Léo Férré]